À la veille des élections fédérales, alors que les dernières pancartes s’effacent derrière le vacarme des promesses, il reste un geste silencieux et puissant : voter. Dans ces dernières heures suspendues, il est temps de réfléchir à la signification profonde de cet acte simple et immense, où chaque citoyen, dans le secret de l’isoloir, devient artisan de son propre destin. Urne
Lire Borges, c’est pour moi entrer dans l’éternité à travers la plus fine des passerelles : celle des mots. Voici l’histoire de cette rencontre, et de cet homme qui rêva la littérature comme d’autres rêvent l’univers.
Francisco, l’immigrant devenu pontife du monde. Il y a des morts qui n’éteignent rien. Qui, au contraire, rallument en nous la mémoire vive de ce que fut l’humain derrière la fonction. Le départ du pape François, ce 21 avril à 88 ans, laisse un vide immense, mais surtout une lumière allumée : celle d’une Église — et d’une humanité — qu’il rêvait plus accueillante, plus pauvre, plus fraternelle.
Les petites habitudes, répétées jour après jour, deviennent des puissances silencieuses. Voici pourquoi elles sont la vraie révolution intérieure de notre époque. Dans un monde où l’on cherche le spectaculaire, la croissance rapide, l’immédiateté des résultats, il est plus que jamais vital de réhabiliter l’importance de ce qui semble lent, ordinaire, presque banal.
Chaque 23 avril, le monde tourne une page symbolique. La Journée mondiale du livre et du droit d’auteur, instaurée par l’UNESCO, est censée nous rappeler que lire, écrire, publier sont encore – et toujours – des actes de civilisation. Les livres…
Le pays dans la gorge. À celui, à celle qui porte le pays non sur son passeport, mais dans sa gorge, là où les mots s’étranglent en tentant de nommer l’indicible, là où l’amour, la colère et la mémoire tissent une langue plus vaste que la douleur, là où survivre devient un art, et parler, un acte de résistance.
En ce 17 avril 2025, Haïti commémore les 200 ans de l’ordonnance infâme imposée par le roi Charles X, obligeant la jeune République noire, née d’une révolution sans précédent, à verser 150 millions de francs-or à la France pour « dédommager » les anciens colons esclavagistes.
Vargas Llosa est mort. Voilà une phrase qui sonne comme un soupir dans une salle de bibliothèque, ou comme un accent aigu mal placé dans un texte du Real Academia Española. Ni fanfare, ni plainte déchirante, mais ce quelque chose de feutré qu’on réserve aux grands qui ont fini par devenir de vieux meubles trop lourds à déplacer dans notre mémoire collective. Il est mort, et nous allons bien, merci.
