Montréal, d’une mairesse à l’autre
Il existe des soirs où une ville semble respirer plus fort que d’habitude. Des soirs où le vent qui traverse ses avenues transporte autre chose que le froid de novembre...
La philosophie du flocon
Elle est tombée cette semaine, comme une bonne nouvelle silencieuse. Pas un événement, pas une surprise non plus — plutôt un rendez-vous, celui qu’on attend sans vraiment y croire, qu’on...
Chronique d’une jouissance confisquée
Il faut le dire avec tout le respect dû aux vibromasseurs tombés au combat : l’État haïtien vient de livrer la guerre la plus absurde de son histoire moderne. Une...
L’aliénation par la dévotion
Je n’aime pas la fête des Guédés. Voilà, c’est dit. Dans un pays où tout le monde prétend aimer ce qu’il ne comprend plus, où l’on appelle culture ce qui...
Les orphelins de 1804
Je ne sais pas si Jean-Jacques Dessalines, en 1804, imaginait qu’un jour ses héritiers se disputeraient sur Facebook pour savoir s’il faut l’aimer plus que Jésus. S’il avait prévu ça,...
Il était une fois Sarkozy, encore et toujours
Il y a des matins où les journaux s’ouvrent avec un homme à l’allure immuable et un nouveau titre planté comme un clou dans le bois dur de l’histoire. Le...
Une ville sous la ville
Il y a des villes qu’on rencontre par hasard, comme on croise une chanson qu’on n’attendait pas, et il y a celles qui vous avalent tout entier avant même que...
Bâtir pour ne pas s’effondrer
Il y a des vérités que l’on ne comprend qu’en vivant quelque part, pas en le visitant. Au début, on regarde la nation comme un décor : ses paysages, ses...
Quand la lampe s’éteint, les mots s’allument
Michel Pleau, poète et promeneur de phrases, a partagé il y a quelques jours sur Facebook une anecdote racontée par Gilles Vigneault à Radio-Canada. Ça commence comme toutes les belles...
Paris, un bus et un sans-abri
Il est cinq heures du matin. Paris somnole encore, les boulangers allument leurs fours, les pigeons bâillent (oui, ça existe), et les insomniaques finissent leur dernier verre dans un bar...